Нет, не забыть ту школьную дорогу,
ведущую меня средь смешанных лесов,
то по песку бегущую к отрогу,
"поляной мокрою" под шапками шатров
мохнатых елей, подпиравших небо,
по молодым посадкам сосенок шальных,
где ветер вихрем кроны рвал с разбега,
а солнечный поток лил золото на них.
Зимою лес молчал порой угрюмо, -
скольженье лыж лишь нарушало тишину, -
о чём тогда он думал свою думу,
и до сих пор я так его и не пойму.
Мне ускорял к наукам километры
весной и осенью "старик"-велосипед,
и подгонял прешустрый дождик с ветром
мои шестнадцать с половиной лет.
Тех лет судьбу расцветил Лёшка Баклин,
наивный сохранитель тайн, мой юный друг...
А той поры виденья не иссякли
и до сих пор, нет-нет, взволнуют сердца стук.
ПС
В среднюю школу я ходил за двенадцать
километров от моего села, а "мокрой поляной"
называлась часть болотистой местности на
лесной дороге