Картину выставил художник.
На полотне наискосок
На тонких ножках летний дождик,
Река, бревенчатый мосток.
И вот ценители искусства
Над ней вершат свой строгий суд,
Мол, мало здесь души и чувства
И что не так цветы цветут.
Что здесь нужны другие краски
И что не так лежит мосток.
И щедро сыпались подсказки,
Как будто, пчелы на леток.
Спор постепенно разгорался,
Бурлил весеннею рекой,
А мастер, молча, улыбался
И гладил бороду рукой.