В Америке далёкой, в веке прошлом,
Художник старый девушку спасал.
И в сумерках, от холода продрогший,
Плюща листок снаружи рисовал.
Она, болея, всё в окно глядела,
Не разгадав художника игру…
«Последний лист... Надеяться посмела,-
Пока не упадёт, я не умру».
Всего один, вселяющий надежду,
Последний на стене, что плющ обвил…
И было это лучшее из прежних,
Что старый мастер кистью сотворил.
Лист не упал - догадки, пересуды…
Как будто, правда с вымыслом сплелись…
Художник старый умер от простуды,
Но где-то рядом продолжалась жизнь.
А за моим окном, по веткам клёна,
Пружинит ветер, издавая свист.
Совсем один, вниманьем обделённый,
Последний самый прозябает лист.