Остался от лунного глаза
расплывшийся в тучах несмелый намёк,
порывами ветер сбивает
в колтун снегоносные пряди.
Вползает хмельным от метели,
с трудом открывающий веки рассвет
на кухню, где бесится чайник,
свистит и бросает на пламя
крутой кипяток, распаляясь.
На стол приземляются чашки и мёд,
заварка, и тосты, и кофе
в красивой приталенной банке.
Рука машинально находит
услужливый пульт, оживает экран…
-«Упал самолёт…» и мгновенно
с вершин безмятежной субботы
лавиной срывается страх и
бессилие, немость словесная, боль..,
и хочется вместе с метелью
метаться, молиться и плакать...
Прости, упокой Боже, души!
Прости тех, кто жил небезгрешно живым,
кому не оставила шансов
судьба, чтоб исправить ошибки.