Молчат карандаши и кисти,
Томятся в ожидании холсты.
Когда же красок вспыхнут искры
Освободив от белой пустоты.
Такой безумно одинокой,
Но даже в солнечных лучах
Искусство кажется глубоким
На не исписанных холстах.
Рука художника в отчаянии
Ему без музы чуждо все.
Он болен,Разум в ожидании
Без вдохновения, Её.
Она кокетка, где то бродит
Флиртует видимо с другим
Творец же места не находит
И ждет её она не с ним...
13:59 ( 20.03.16 )