По "Дому, в котором..." М. Петросян
Прорастает туманом лесным сквозь вены –
Он звенит, искрится, бежит под кожей...
Ночь. Зеленый сумрак колышет стены,
И смеется: Ладно, ведь ты – такой же,
Чешуя ли, крылья – какое дело,
Ты уже не тот, но пока – не этот.
У тумана привкус сухого мела,
Отдает мастикой прохладный ветер,
Но – деревья тянут навстречу руки,
Пахнут пальцы теплой смолой и летом,
И луна, как мячик, спешит по кругу,
Золотя царапины на паркете.
Это очень просто – смотри и слушай,
Загребай ступнями сухие листья.
Кистеперой рыбой шагнув на сушу,
Выйти на дорогу. Иди. Боишься?
Собирая липкие паутинки,
Замечая камушки и ракушки,
Рукавом стирая колючий иней…
Это очень просто – ты просто слушай.
По индейским тропам – забытым, древним,
По следам, а можно – по бездорожью,
Отводя рукою густые ветки…
Ближе небо, если ты смотришь, лежа
В ежевичном колком кусте – попробуй,
Протяни ладони, читай по звездам.
Где-то пахнет кофе и теплой сдобой.
Рыба привыкает смотреть сквозь воздух.
180.03.16