Бьётся сердце, ломая всю грудь,
будто молотом по наковальне,
невозможно от мыслей заснуть,
разбирающих день подетально.
Мысли, словно змеиный клубок,
жалят ядом обид и сомнений,
и удушливый в горле комок,
как возмездие поздних прозрений.
Одиночество горше в толпе,
среди тех, кто считался друзьями,
и ответ, как иголку в снопе',
ищешь, ночь разрывая руками.
Это горе, когда не поймут,
если выскажешь - сразу осудят,
отвернёшься – тебя предадут
или вовсе, как куклу разлюбят.
Вроде знаешь ответ назубок,
только правду не хочешь озвучить,
ждёшь, когда заалеет восток
и блуждаешь в раздумьях тягучих.
Как же хочется поговорить,
чтобы поняли всё не превратно,
с тем, кто может понять и простить,
и поверить в тебя безвозвратно.
Бьётся сердце, что трудно вздохнуть,
ритм теряя, в режиме авральном…
Жаль нельзя то, что было смахнуть,
словно крошки, из мыслей и спальни…