Не в том беда, что мир утратил стиль –
он в принципе далёк от этой темы:
я сам, должно быть, что-то упустил,
пока пытался разобраться, где мы.
Ложится снег на серые дома,
расплывшиеся кляксой гематомы, –
всё это как подсказка, что дана
тому, кто понял, что не знает, кто мы,
но знает, что упавших на бегу,
споткнувшихся о собственное имя
ждут на далёком сером берегу –
и ни один не пролетает мимо.
Холодная весна. Земля тверда,
в ней саженцы, как колья или клинья.
И ворон восклицает: «От винта!»,
но, передумав, складывает крылья.
Ищу одну средь множества частот,
отсеивая гулкие тамтамы...
Кто день за днём глядит на небо, тот
имеет представление, куда мы,
и ведает: сплетающих строку,
несущих песню, что ещё не спета,
ждут на далёком сером берегу,
где топчаны зачехлены до лета.
Пронизанная ветром высота.
Потоки слов тягучи и упруги.
Произношу негромко: «От винта!»,
но, передумав, опускаю руки.
Моё сообщество ВКонтакте: vk.com/ivan_denisenko. Там же можно заказать мой последний сборник стихов "Безымянная частота".