Для меня она милее прочих,
падших ниц,истраченных до дна.
Залегла, случайно,между строчек,
ветром принесенная вина.
Как весной пробившийся подснежник,
сквозь слегка растрескавшийся лед,
Я такой же неуемный грешник
на забытой Господом земле.
Я душой остался в светлом мае,
посреди распахнутых ворот.
Жаль о том не знает дорогая,
и туда дорогу не найдет.
Ведь теперь и мне она не рада,
и живет,как-будто бы во сне,
Но вдыхая грудью сладкий ладан,
вспоминает с грустью обо мне
У нее на век одна отрада,
чтоб крестом ложась под образа,
Заслужить заветную награду-
птицей улететь на небеса
Т.Б...