* * *
Смысл жизни - в ней самой, лишь в ней одной.
Так в самовластном сне стихотворенья
умоешься, очнувшись, но виной,
виной всему - клеймо предназначенья.
Так в лёгком теле звука тишина
как истинная суть его таится.
Огромная июльская луна
открыла в книге нужную страницу.
И тёмный ветер дальше пролистал
полынные страницы и ржаные.
Кто не спешит, тот слушать не устал.
И он ещё поймёт слова иные.
И он ещё поднять сумеет взор,
увидеть мозг и сердце полнолунья.
И некий хрупкий мозаичный вздор,
разбившись, прозвучит уже не втуне...
Всему виной - царапина любви.
Пространство не меняет этой кожи.
Соль музыки растворена в крови.
И клинопись шумерская - о том же...