Жил поэт трудом напрасным,
В круге мелочных забот,
Но писать картины маслом
Он мечтал который год.
Представлял эскизы даже,
Тени, блики, фон и цвет,
С перспективами пейзажи
Так мечтал писать поэт.
Жил поэт в плену рутины,
В серых буднях, тих и прост,
Он мечтал писать картины,
Красками взрывая холст.
Верил он, что днём прекрасным
Сгинет будней серый цвет,
И писать картины маслом
Будет день за днём, поэт.
- Сад цветущий, белый, дивный,
- Всё, что пишется с душой,
Думал наш поэт наивный,
Что изменит мир большой.
И с таким желанием страстным,
Дни и ночи напролёт -
Стал писать картины маслом
Неуемный стихоплёт.
Написал пейзажей десять,
Пять портретов, натюрморт,
Думал - то ли их развесить,
То ль составить их в комод...
Но мечты своей заложник,
Всё не мог найти ответ -
То ль писал стихи - художник,
То ль холсты писал - поэт.