***

Вмещать в себя неклейкие ряды

Отживших да беснующихся ныне

Понятий, что так трепетно внутри

Скорей под пресс. Никто ведь не повинен

В отсутствии примеров нагишом.

Нас воспитали, может, как картофель.

Так что ж, садовник, собирай! А впрочем,

Начиркай на листах карандашом:

«Мой сын чужой мне». А письмо на почту.

Пускай тебе до старости пророчат

Здоровья, долгих лет. А внуков строй

Растёт в саду, что так похож на твой.

Печаль клокочет, да вокруг себя
Уже успела сделать круг Земля…