Всматриваясь в себя,
Думаешь,
Что-то видишь.
А за окном кривясь,
Бледная ночь в хламиде.
Вроде ещё светло,
Но на душе тоскливо.
Отделена стеклом я от своей молитвы.
Может к словам глуха?
Или они невнятны?
Дни мои — шелуха,
Круговорот времянок.
Всё торопилась быть, не различая почерк.
Дождь — это сны воды
И череда цепочек.
Где-то за рамой явь, заперта на щеколду,
Разве она сбылась?
Жадно хватаю воздух.
Губы сухие.
Мгла.
Шею сжимает крестик.
Вот и луна взошла,
Зная, что всякий смертен.
Мне бы свечу зажечь,
Да попросить у Бога.
Только в его зрачке
Слишком просящих много.