По ледяному январскому сквозняку
окружённый молчаньем
ошеломлённых друзей и знакомых...
Под стук мёрзлых комьев земли
сбивается сердце с ритма...
Отлетает в пустое небо,
срываясь от боли на стон,
плач жены, осиротевшей от горя.
...и поровну делят камень
отец и сын.
Вот и ушёл.
И как-то сразу меж нами
не пропасть, не расстояния
и даже не лестничный пролёт -
вечность.
Умер поэт.
И кому-то в нынешней истории
прибавилось дней, может быть - лет.
И последняя книга его -
как последнее рукопожатье,
до которого я не дотянулся.
Умер друг.
Сколько же недорассказано
и сколько недоговорено нами
по закоулкам всемирного прошлого
и по улицам нашего города...
Если бы знал он,
как холодно, как одиноко сердцу
сейчас... без него...
Так что же, что теперь?!
Умер поэт... что дальше?!
Теперь - до встречи, надеюсь, что скорой.
Куда я пишу,
куда улетает слово?