День начинался плохо- с урока в девятом «А»
(шум, нервотрепка, двойки, не выученный закон),
сердце сковала болью тупой игла,
и заплескался громко в ушах колокольный звон.
Дура- сказала себе я, зачем тебе этот ад,
есть ведь давно возможность дома сидеть,
здесь не заслужишь почета, любви, наград,
не у доски ли уж хочешь, плюхнувшись, умереть?
Что из того, что ты знаешь, чему и как
этих подростков, чтоб в люди выбились, научить?
Дома у многих- пьянство, нужда, бардак,
трудно в их душах зажечь огонек свечи.
Ясно -пойдут дорогой своих отцов-
юность хмельная, женитьба, тяжелый труд,
кто-то сопьется напрочь в конце концов,
рано состарятся, лет в шестьдесят- умрут.
Это статистика Богом забытых мест,
злая статистика смутных дурных времен-
быстро становится камнем судьбины крест,
долго ли имя и дату выбить на нем.
Что тут изменят молитва, урок иль стих?
Но одного хоть, того, в пиджачке мешком,
как бы его посадить в социальный лифт,
кнопку нажать- и наверх, дальше –сам, пешком.