* * *
Уходят, что ни год, о смысле жизни споры…
И нет уже тебя, кто был других верней.
Трезвее воздух дней. Но юных женщин взоры
всё ярче по весне – прощальней и пьяней.
Истаяла зима. И глина снег впитала.
Просел, чуть покосясь, простой сосновый крест.
И с тополя скворец, бесстыжий зазывала,
опять, на весь погост, взахлёб зовёт невест!
* * *
Спешит вперёд река времён,
и вдаль несёт её теченье
сны ни о чём и смелый сон
о счастье и предназначенье.
Уносит всё лихой поток,
что дорого и невозвратно, -
лица любимого цветок
в саду, где солнечные пятна
меж ветками слились в узор,
дрожа от нежного испуга.
Тех губ чуть слышный разговор,
тех лепестков весенних вьюга
ещё как будто бы живут
в сознании, в предзимья нишах...
Но струи времени несут
на тёмный и безмолвный суд
всех, сном блаженным согрешивших.
2016