под хиты the thing
рассыпается на мелкие частицы
любой сон
волна прибивает к берегу, на котором
разбросаны лишь мертвые киты
их отчаянные вопли витают в воздухе
вторят в унисон
о том, что в собственном существовании
виноват только ты
убегаю в лес
прячусь в деревьях
превращаюсь в осеннюю засохшую листву
зарываясь в земле
словно в мгновениях
предаю все живые ростки костру
на карте банка счастья недостаточно средств
а жизни никогда и не было
все воспоминания всего лишь срез
на стволе одинокого изувеченного дерева