Не по щучьему веленью…
Романс о песке…
… к 80-летию Раймонда Паулса
Седой волшебник за роялем держит время.
Корабль завис, над пропастью сверкая,
и скрипачи, подняв смычки в таверне,
не начинают, ничего не предрекая.
На крыше аист клюв поднимет к солнцу,
а на луну сверкает глазом щука.
Песок в часах – невозмутимый социум.
А я никак слова не совмещу.
Волшебник держит паузу и время
зависло в горлышке ничейною песчинкой.
Я прутиком черчу упорно “верь мне”
на том песке дрожащею рукой.
Смычки уже почти коснулись скрипок.
Волна мою никак не смоет фразу.
Пусть говорят, что прутик этот хлипок.
Песчинка превращается в слезу.
Сейчас возникнет музыка… В таверне
поднимут эль за тех, кто в океане.
Смычки раскроют жизни смысл. Наверное,
он знает много больше – океан.
Пока волшебник, брови грозно хмуря,
волшебных клавиш пальцами касаясь,
колдует – на часах песок амуры
просыпят, нам опять давая шанс.
< 16 марта 2016 года >