Мортидо

По но­чам нас тер­за­ют по­рой кош­ма­ры.
К нам сле­та­ют­ся сон­ми­щем тем­ным ду­хи.
Не пе­наты, не ан­ге­лы и не ла­ры,
Бес­сердеч­ны и к на­шим мо­лит­вам глу­хи,

Они тро­га­ют ста­рые на­ши шра­мы,
Они дер­га­ют на­ши об­рывки ни­тей,
Ин­сце­ниру­ют дав­ние на­ши дра­мы
И сме­ют­ся: «Не стыд­но? Вы спи­те, спи­те!»,

Меж­ду сер­дцем и ми­ром воз­во­дят сте­ны,
Веч­но пь­ют на­шу боль и всег­да не­сыты,
Яд без­мерной тос­ки нам вли­ва­ют в ве­ны,
Соб­лазни­тель­но шеп­чут: «Вра­та от­кры­ты…»

Лад­но, пусть за­бира­ют. Так да­же лег­че.
Ра­зобью свой бу­диль­ник, смах­ну ос­колки,
За­вер­нусь в оде­яло, за­дую све­чи
И ус­ну. Все рав­но эта жизнь без тол­ку.

14.12.2015