Пару стаканов сока,выданных за вино,
Шутки о любви не к месту,
Там, где по-чужому тепло,
Вершатся события не для прессы.
В комнате со сквозняком,
На одной из смежных кроватей,
Просходит пожалуй такое,
Какое ни одному не кстати...
На кошемировом пледе,
Убитые происходящим,
Лежат сожалеющие о лете-
Измотанные, но не спящие.
Пустой непроглядный воздух,
Вина на двоих - так что ж?
Один знает:это подло,
Другой верит:это-ложь.
И мрак принесут с рассветом,
И жаль, и совсем не жаль,
За встречу с судьбою летом.
За март,ледяной, как февраль...