всё собралось поздним вечером.
мой не разобранный хлам (некогда - храм изувеченный)
тихо ложился к ногам.
перебирала все карточки,
каждый, пусть сломанный, диск.
все, как постскриптум под галочкой, словно просили - вернись.
это - разрушенный памятник.
мне, разучившейся лгать,
как с инфернального пламени
искры тех дней собирать,
каждую чертову бабочку вновь пришивать и смотреть.
гордость упала бы навзничь, но ей улыбается смерть.
ноты взлетали и падали,
горьким осадком слегли.
им ли, свободным, неладными звуками скрашивать дни?
песни останутся вечными.
в памяти - главный провал.
"мой генерал.
девочка.
вас кто-нибудь так называл?.."