Беру я ручку снова в руку,
Писать, начну я, о себе.
И с этим, не помру от скуки!
Хоть одиноко будет мне.
Расскажу я о раздолье вам.
Как снежен март здесь за окном.
На улице, от ветра, шум и гам!
А я, пишу тут вечерком.
Эх, как уныло на дворе,
Лишь снег наземь ложится.
Такое видел в декабре,
Он долго серебром светился.
Лишь так, отвлечься я могу,
От всей моей душевной муки.
Глядеть, на вихрей пляс хочу!
И позабыть о старой скуке.
Всмотреться мне бы на часок.
На снежный пляс под лунным светом,
Как создает он гребешок,
Чистейшим, белым цветом.
Кажется, будто художник за мольбертом,
Он кисть свою пускает в пляс.
Может, не закончит и с рассветом
Он всех, давно уже потряс.
Пройдет, быть может, пару дней.
И наш художник вновь уйдет.
Тогда, порадует апрель,
Он новых красок принесёт