Смотреть, как стареют кумиры, глотать слова.
Кормиться пустым «Не надо!» и тихой ложью.
Когда за окном ноябрь, а голова
Пустая, пойми, что ты никому не должен
Казаться счастливым. Или писать стихи,
Которые будут людям лекарством в стрессе.
Ты был бы, пожалуй, совсем не таким плохим,
Если б писал стихи, например, к принцессе!
Но все твои строчки прочно впитали яд,
Который сочится по буквам, вплетаясь в пальцы.
Ты до конца безоружен, но твёрдый взгляд –
Это одно, что заставит людей бояться.
Слушать устало о том, что пора б жену,
Чтоб завести детишек и ездить в Ниццу.
Только в стихах ты полную тишину
Просишь сказать, что поводы удавиться
Слишком глупы, но камни лежат в груди.
Давят и давят сердце и режут печень.
Смотреть, как кумир упал посреди пути,
Реветь до икоты каждый промозглый вечер.
Писать не о том, что люди хотят читать,
А только о том, что душу нещадно кроет.
Любить тишину, её неземную стать…
Мечтать в тишине. Встретить судьбу мечтать.
И жаться к углам. И чувствовать паранойю.