Мне снился ноябрь,
Москва девяностого года.
Все те же татары
Торгуют на площади мылом
И садят нас на кол.
И вечером жгут рестораны
Огнями поэзий.
И славные дети потомков
Известных фамилий
Сметают дожди с тротуаров.
И холодно в залах,
Где куча музейного хлама
Томится без взора.
Все заняты новым искусством-
Искусством наживы.
И тратятся деньги в карманах,
И все дорожает,
Как впрочем и сами купюры.
Не жалко бывает таких сновидений,
И все же,
Забыл бы и я,
Да, как водится в снах,
Заблудился
И встретил тебя
В ноябре,
И проснулся не скоро...
(1991)