Ломит скулы от озноба,
стынут руки на ветру,
Протестует вся утроба,
что бреду я поутру,
за каким-то лядом в сад
среди марта стылого.
Я и сам тому не рад.
Лучше дома милого
Мне, пожалуй, не найти,
Только надобно идти.
Для рассады нужен грунт.
Весело ростки растут.
Уж попёрли помидоры,
Да и перец в рост идет.
Всё начнётся очень скоро,
Забуяет, расцветет.
Не сидится уже дома,
Просит радости душа.
Вот и бросил я хоромы,
Тороплюсь, но не спеша.
Очень скользкая дорога,
устаю вот я немного,
Далеко он, всё же, сад.
Старость.
Но ему я рад.
Он и кормит нас с старухой,
Да и радует красой.
Грязь исчезнет,
Станет сухо.
Жить захочется весной.
***