Зацвёл мой старый декабрист

             
Не в декабре, не в январе, а жарким летом
Расцвёл мой старый декабрист, к чему бы это?
Подарен мне когда-то был, как не цветущий,
Сказали: «Видно мужичок. Просто-растущий.»

Стоял на кухонном окне сухою палкой.
Его бы выбросить давно, да вроде жалко.
И вот стоит проснувшись вдруг, так, между делом, 
Среди сородичей своих вороной белой.

Пять лет забот. С надеждой «Вдруг?! Живой ведь всё- же...»
И вот цветёт! И этот цвет мне всех дороже.
Ведь в пробуждении от сна моё участье,
Расцвёл мой старый декабрист, быть может, к счастью?