Скор мотор - успевает ломаться.
А вода утишает его.
Взгляды сыплю в неё - мексиканцы
Перебежчики... Время - текло.
Соль я, так перемолота былью.
И овалы заплакавших ив...
И они до конца не испили
Этот мир, что, скорее, красив.
Серебристый в ночи, одинаков,
Для меня и другого молчит.
Полон - каждому поданных - знаков,
От замков где-то прячет ключи.
16.03.16.