Жизнь примеряю на тетрадный лист,
в размер стиха укладываю складки.
Материал - не шёлк и не батист,
покроем не исправить недостатки.
Про хорошее не пишется,
ведь его в помине нет.
Дождь холодный с неба сыплется
и повесился сосед.
Исчезает в сумерках дорога,
мир пугает своей пустотой.
В недра плохо смётанного стога
пёс бездомный лезет на постой.
Будет там ему тепло и сухо.
Голодно? Ну что же, не привыкать.
Станет волю слушать краем уха
и во сне тихонечко стонать.