В крови поблёкшая по осени трава.
Глядит зрачком растёкшимся козлёнок
(а если быть точней, козлёнка голова)
туда, где дым небес настолько тонок,
что журавли курлыкают навзрыд,
трубят в свои загадочные трубы.
Козлёнок счастлив. Вслед им говорит:
за снежные хребты летят керубы -
крылатые козлята. И не сосчитать...
А вот мои запаздывают что - то
златые крылья - близнецы. Видать,
нашла на них осенняя дремота.
Трава, трава, я б не оставил тут
тебя, хорошая моя, но голос свыше...
Что, если крылья мне не подойдут?
Как быть тогда? Ты слышишь? Слышишь?