Рябина красит сад, а лес – его подранки.
Неслышно дышит стих истомою моей.
Сентябрь тихо лист с проворностью цыганки
Срывает, как серьгу, с уснувших тополей.
Уже слышны в полях негромкие раскаты.
И больше не спешит усталая заря.
Потерянной души глухие казематы,
Как листья в книге, закрываю я ...