Целитель слов от косного труда
Отчалил в тишину из марева ночного.
Он посетит страну, где время не вода,
А мрамора кусок ваятеля ручного.
Там краденые сны ударят по бортам
И мысли-паруса в испуге встрепенутся
И лёгкий дар любви доверчивым губам
Всю речь преобразит, когда они проснутся.