У нас с тобой все поцелуи впрок.
Скопить, собрать и спрятать в долгий ящик, навесить поамбарнее замок, припрятать ключ, очнуться в настоящем и погрузиться в дом/работу/быт, вернуться из фантазии в реальность, соврать себе, что сердце не болит, и вспомнить, что голимая банальность - писать плохие вирши ни о чём, а для хороших не дано таланта...
Уткнуться лбом в любимое плечо - надежда есть, но маловероятно, что будет ночь, и предрассветный час, окрашивая море перламутром, едва ли озарит уснувших нас, от страсти обессилевших под утро...
Фантазии реальны, словно жизнь, и бабочки с мурашками летают, и голос мой предательски дрожит, живот урчит, и сердце замирает. И страшно неохота сдохнуть до (а ты в ответ: глупыш, и после тоже), остаться, словно в юности, балдой, не осязав желанных губ на коже...
Мечтаю наяву дождаться дня - есть только вера в то, что он случится, когда в подарок ты возьмёшь меня, и Б-г увидит рядом наши лица... Ведь мы еще не стары для страстей и вылазок из бытового круга. Прости, я не рожу тебе детей, но согреваем мы с тобой друг друга...