Простите меня, старые друзья,
что вас давно уже не навещаю.
Что в город свой не приезжаю.
Давно не топтаны ногой поля,
где колосится летом рожь,
звенит овёс, качаясь на ветру,
ведёт к деревне узкая дорожка,
и свежая прохлада поутру.
А город рядом, с очертаньями мостов,
через большую и великую реку.
Знакомые в ней стаи облаков,
и пароходики от пристани плывут.
И карусели в парке. Пушкин над водой.
В цилиндре. В голубую смотрит даль,
и скрыта бронзою печаль...
И свет заката золотой.
И всё это теперь уж не моё?
Предательства мой город не простит.
Но ещё светит для меня окно...
И памятник над Волгою стоит.
13 марта 2016.