Хоть и её волосы собраны небрежно,
Хоть её глаза такие тусклые теперь,
Но чую я, жива ещё надежда,
Среди ее однообразных серых дней.
Она думает, что глуп у неё смех,
Она не терпит свой "дурацкий" голос,
Боится верить и скрывается от всех,
Вот и тушь уже посыпалась и стерлась.
Она не принимает комплименты
Но принимает колкие слова.
Пешком она проходит километры,
Ибо транспорт не терпела никогда.
Вид безразличный, красные глаза,
Забитый нос и голосок гундосит:
И сразу видно - ночь прошла без сна,
И плакала не потому что "Просто осень..."
Она не идеал и не модель,
Но так чудесен её грустный образ,
Смотреть бы вечно на неё теперь,
И слушать её странный голос.
В ней нет кричащей, наглой красоты,
Но есть такая скромная, простая.
Она намного лучше девушек пустых,
Кто лишь своим пленящим видом соблазняет.