Когда Вам стукнуло за двадцать три,
Вы не легенда и не сумасшедший,
Стоите, материтесь, поджидая
Приблудный и неверный транспорт свой
То это значит – Вы уже смирились
С извечно серой утренней тоской
И с недосыпом будним, с пересыпом
По драгоценным жалким выходным…
Как пошло это каменное небо!
Несмелые и голые деревья,
Облезшие зимой… А воронье
На них напомнит Вам средневековье
Телегу с клячей, потную рубашку
И где-то в перспективе эшафот –
Что тоже предрешенность и смиренье
Раз Вы не сумасшедший и не царь.
А ежели близ Вашей остановки
Случайно присоседилась больница,
То Вам на полминуты будет страшно
Попасться в лапы чуткой медицины.
Вы вспомните о Фрунзе, о скандалах,
Халатности врачей и о таблетках,
Которые опять подорожали…
А транспорт Ваш нейдёт, совсем нейдёт.