Этажерка, стол , буфет,
Юной бабушки портрет
И побитый молью коврик над диваном.
Венский стул у сундука...
Моей бабушки рука
Прикасалась к старым стенкам деревянным.
Принесет издалека
Память-бурная река
Детских лет тепло, и сердце замирает,
Словно я вхожу в наш дом,
Словно все как раньше в нем,
И меня с улыбкой бабушка встречает.
Вновь расскажет за шитьем
Про свое житье-бытье,
Как одна растила сына и двух дочек.
Сын пошел фашистов бить,
А она - окопы рыть.
Называла меня ласково Людочек.
Под машинки мерный стук,
Под мельканье быстрых рук
Засыпаю. Все куда-то уплывает.
Смутно вижу, как она
Вновь садится у окна
И на ужин нам фасоль перебирает...
Пролетело тридцать лет
Как ее на свете нет,
Только сердце ничего не забывает.
Этажерка, стол, буфет...
Старый бабушкин портрет
С каждым годом мне себя напоминает.