Я носил ватник и представлял себя во Флоренции.
Грузил навоз и сочинял идиллии.
Переживал за Лукрецию,
Вдыхал аромат средневековой лилии.
Слушал Баха, Гайдна,
Читал стихи Шекспира.
Ныло тело: «Майна…»
Душа кричала: «Вира!»
До тридцати с лишним не пил вино
И всякую прочую заразу.
Играл в бисер, но
Так и не выиграл ни разу.
Как дурачок, ходил навеселе
Оттого, что птички поют и небо ало.
Немало прожил в селе,
Которое умирало.
Искал место под солнцем,
Однако было то холодно, то горячо.
Питался водой и хлебом.
С тех пор я люблю сосны –
Словно каждая из них готова подставить плечо
Душе, рвущейся к небу.