По картине П.Корина.
– Не родился тот кузнец,
Чтобы меч мой на орало
Переплавил, наконец,
Коль металла очень мало.
Вижу, не спешит и злак
Рожью переполнить ниву,
И крестьянина в лаптях
Не дождёшься, знать, к посеву.
Может, дело всё в мече,
Что держу, не выпускаю?
– На орало вам, – рече, –
Я столетия мечтаю.