Виктору Кубытёву
Что с тобой, Россия, станет?
Плачет родина моя, -
На гробы, дворы и бани
Разбирают сыновья
С горем нажитые избы
Потом, нервами, горбом…
Парадокс подлунной жизни?
Или душ людских излом?
Кто же будет, как когда-то,
Нашей юности под стать,
Провожать твои закаты,
Зори алые встречать?
Здесь росли. А уж обеты,
Словно девственность, блюли.
Ну, зачем, кому же эту
Мы отдали пядь земли?
Здесь теперь зимой и летом
Полыхает тишина.
Знаю, знаю: тьмы со светом
Продолжается война…
В край родимый буду рваться, -
Только б дал Всевышний сил, -
Где живёт последним Старцем
Дух отеческих могил.