Мы с Востока идём. По болотам и чёртовым тропам.
Нам сподручнее так: от Востока на Запад - броском!
Наши лица давно затянула окопная копоть.
И о нас, может быть, киноленты отснимут...потом...
Мы с Востока вперёд. Не считая шагов и потери.
Их так много уже, что, наверное, хватит на век.
Берега - берега мы в единый укутали берег,
Наводя переправы с Востока на Запад у рек...
Мы к Берлину - лицом. Нам рассветы - по спинам и скаткам.
Похоронки летят, словно стаи горластых ворон.
И садятся в ладони к молодым овдовевшим солдаткам.
Наградные листы, нас посмертно отыщут...потом...
Мы не пишем поэм. Нам не надо высокой морали.
Это после, за нас, всё разложат по полкам сыны.
Мы же жизни свои, как шинели, в боях замарали.
И остались навеки в окопах прошедшей войны.
Поимённо уже нас навряд ли сумеют окликнуть.
Сколько павших бойцов головами на Запад лежат...
А живым будет сложно к спокойному небу привыкнуть.
К облакам, средь которых журавлиные стаи кружат...
14.03.2016 г.