Кто виноват в том, что ты слишком слаб?
Ветхое время кладёт голову к тебе на колени
и смотрит
прямо в глаза.
И ты уже его раб – раб
этого безымянного времени,
которое, словно котик,
довольно слизывает молоко твоих мыслей
из проткнутых вен.
Остановиться
не выйдет, как не вышло
сбежать от проблем.
Дышит
время тебе в затылок гнилым воздухом.
Из-под ног
выбита ткань, полотно
зыбких иллюзий – сметено чьим-то вздохом.
И вот ты уже в море тревог,
смотришь уже иначе в окно,
кажущееся единственной, лёгкой
дверью.
Кто виноват в том, что ты слишком слаб?
Костыли называя перьями,
то, чего над землёй не видать –
высоким,
ты мог летать. Пока не влюбился в землю.
Пока не научился ломать,
разучившись верить.
И всё, что ты держишь в руках,
оказалось пылью.
Смотрит, щекоча тонким усом, время.
Страх
чувствуется, как туманность утра – неясно-сыро.
Остановилось…
вот бы остановилось. Но, к сожалению,
виден уже проём в земле, для тебя
вырыт.