Здесь чудес не бывает и, наверное, лучше чтоб так…
Если б в марте воскреснуть, а я еще жду непогоды
у невставшей реки, различая спасительный знак,
то ли оттепели, то ли вспять обращения года.
Не отыщешь следов на колючей присохшей листве,
там, где изморозь с серых стирает небес паутину
ветвей и тропинки, что в льдистом хранят веществе,
отражением зимнего сна, разноцветную глину,
не ведут никуда и наук расставанья, увы, не постичь,
тут у мглистой реки темнота с пустотою смешались, так зримо
и, сужая круги, луч последний трудней находить
здесь, на кронах холма, чем дорогу в зимовье, по запаху дыма.