Бледная, сопливая, чудная,
самая обычная весна,
у тебя юродивость сплошная,
у тебя окурки в волосах.
Ты ведома - до идиотизма,
ты проста - до детского хочу,
всё тебе от правды реализма
до сюрреализма - по плечу.
У тебя в мелодиях Шаинский
прыгает по крышам без штанов,
а за ним охотится Стравинский,
а потом они наоборот...
О, весна, какая ты зараза,
пропустить не сможешь никого,
кто тебя ни встретит - гибнет сразу,
каждый к встрече вечно не готов,
хоть и ждал всю зиму эту встречу,
представляя, да не угадав
день и час, минуту или вечер,
ты ведь неожиданно всегда
явишься, пьянющая такая,
без звонка и проческих манер,
и твоим причудам потакая,
всякий белый делается негр,
всякий нищий делается боссом,
всякий волк становится ручным,
всяк ответ корячится с вопросом:
как стать снова вечно молодым..?