Этот март как цветок февраля
За терпенье мое зимой,
Это лучшая из наград,
Что дарована мне судьбой...
Но вот цепь прервалась мгновений,
И сквозь пальцы просыпан песок:
Пустота... надежда... цветенье...
А в руке один лепесток.
Разрушалась картина мозаик:
Где, когда и какие цвета?
Оказалось, что я не знаю,
Потому что ищу тебя.
В этих тысячах чудных мирах
Не могу найти одного...
Это ты... как волшебный мираж
Меркнет... лишь прикоснусь рукой.
Не хватает известных мне слов...
Я пытаюсь тебя сравнить
С расцветающим первым цветком
И дыханием вешних равнин,
И с прелестной гибкостью ив,
С ароматом зрелых плодов...
Я словами так дорожил,
Но смешон мой жалкий улов.
Красоту даже эту цветка,
Что на ногте могу уместить,
Не вмещает моя строка,
И сквозь пальцы она улетит...
От сравнений единственный прок:
Это каждый раз вспоминать,
Что в истоке чувства и слов
Бесконечная благодать...
P.S.
Только грустно иногда оттого,
Что ее отдаем мы слепцам,
Из их уст утекает рекой...
Но им вкус ее не узнать.