А я стал поэтом, когда цвели вишни — весною.
Тогда вот давно, когда были мы вместе с тобою.
Все вижу так ясно, как будто бы было вчера.
Бумага быстро рвалась, и я даже сломал два пера.
А я стал поэтом, когда не мог все сказать вслух.
Но теперь я уже со стажем, а цветок любви уж пожух.
Столько светлых эмоций моих связано только с тобой.
Порой я удивляюсь, как они сочетались с моей темной душой?
А я стал поэтом, когда мне казалось, что мир прекрасен.
А сейчас он ощетинился, пес, подобрался, и стал неуловимо опасен.
И я, если честно, что, кстати, печально, в стихах лишь умею страдать.
Вот если что вспомню, вдруг плохо: просто сажусь — и писать.
А я стал поэтом, наверное, не из-за каких-то четких причин.
Ведь всем суждено разное. Нас таких много, я далеко не один.
Ты спросишь меня неожиданно, жалею ли я хоть немного об этом?
А я усмехнусь, и задумавшись, напишу, как стал я однажды поэтом.