Был гениальный музыкант,
Но был он очень скромный,
Никто не знал его талант,
Лишь ветер грезы помнил:
-"Играй, моя скрипка, для мира
Для всех, для кого-то, всегда,
Играй, чтобы было красиво,
Чтоб оттаяло сердце из льда.
Пусть музыка празднично льется,
Играется, словно ручей,
Пусть кто-то от нас засмеется,
Вдруг лишившись речей,
Что извечно в его голове
Монологи слагали пассивно
И попили не мало кровей,
Ты придай ему новые силы.
Ты ведь можешь теплом одарить,
Одари же сиянием вечным,
Тех, кто забыл, как любить,
Кто утратил свою беспечность.."
Только скрипка была холодна,
Зря просил ее музыкант,
Его муза была голодна,
И устал его славный талант.
Среди холода, без любви,
Он играл и сиял когда-то,
Его слушали ветры одни,
Их вой ему был наградой.
И теперь уже сам он во льду,
Словно статуя, свет отражает,
Только летом вновь по утру
В день особенный скрипка играет.
И тогда завывают ветра,
И гроза наполняется силой,
И стихийная эта игра
С каждым годом все красивей,
И однажды она пронесется,
Не забыв ни один уголок,
И не мало сердец проснется,
С хрустом скинув ледок.
И расколется статуя эта,
Все отдав до конца,
Забирая с собой секреты,
Как оживлять сердца.