Здесь читатель бледнолицый,
Не найдёт упоминанья
О куренье трубки мира
И об огненных напитках,
Курандеро Дон-Хуане,
О пейотле и мапачо,
О чаях из чагропанги
И шалфее масатеков…
Месяц Падающих Листьев
Был готов оставить землю.
Мы держали путь далёкий:
Каждый в сердце нёс тревогу.
Мы прошли холмы, равнины...
За спиной оставив воду,
Мы пришли к большому типи,
Яркий там горел огонь.
Что расскажет нам посланник
Духов, Предков и Животных?
Он прошёл Долину Смерти,
Был в Стране Охоты Вечной:
Чёрно-синяя долина,
И костры Великих Предков,
В темноте огнём сияют
Как глаза степных волков.
На земле, скрестивши ноги,
Мы уселись, выжидая,
На лице - бесстрастье камня,
В сердце каждого - тревога.
Не растёт трава без корня,
Не летит стрела без лука,
Только в сердце человека
Без ответа есть вопрос.
Вот и он, шаман-посланник,
Духов, Предков и Животных.
Как кремень глаза спокойны,
И лицо - кора платана.
Его руки неподвижны
Словно ветви монтецумы.
Из Страны Великих Предков
Он вернулся невредим.
Он теперь переродился.
Так змея меняет кожу,
Так из камешка ореха
Вырастают к небу стрелы.
Взглядом в прошлом и грядущим,
Речью мерной и протяжной
И движением неспешным -
Всем он нас заворожил.
Как отправился в дорогу?
Был ли долгим путь до цели?
Что сказали духи предков?
Это знать желает каждый,
Только мы спросить не смели
И внимали бессловесно
Предсказаниям, и знакам,
И молчанию его.
Жизнь есть танец в круге света
От костра кромешной ночью.
Шаг за круг - и даже тени
Не останется на память,
Потому что мир за кругом
Съеден чёрным ягуаром.
Перед ночью всё бессильно,
Как тростинка перед бурей:
Лук и стрелы, и дубина,
И копьё, и томагавк.
Потому что ночь не хочет
Мяса, шкур и ожерелий,
Не вдыхает аромата
Трав, воскуренных в потельне.
И ничем: победой славной
Песней, танцем и охотой -
Не умилостивишь зверя,
Что стоит за кругом тем.
Кто шагнул - не возвратится.
Кто вернулся - тот посланник,
Не ответчик на расспросы,
Не рассказчик страшных снов.
Но его ответ в молчанье,
В том, как он глядит и дышит,
В редкой скошенной улыбке,
В неподвижных ровных пальцах,
В речи мерной, как биенье
Жилки в темени младенца,
В том, как он от вас уходит
Без оглядки, в темноту.
Месяц Падающих Листьев.
Спит весь мир, и только Духи,
Предки Рода, наблюдают,
Как идём мы по равнине,
Обменявшие тревогу
На ответ – тяжёлый камень,
И с трудом теперь даётся
В лёгких мокасинах шаг.
А кругом во тьме играет
Чёрный ягуар и кружит...
И теперь его дыханье
Слышно каждому из нас.