"А папа мой писал стихи!" -
Однажды сын мой пробормочет.
В пыли тетрадей, лет лихих,
Отроет мой корявый почерк.
Среди рисунков, слов плохих,
Пометок жирных между строчек,
Он прочитает каждый стих,
И каждый выцветший листочек.
И топот непослушных ног,
Разбудит маму вместе с криком.
"Ты знаешь, что наш папа мог?!"
"А что такое "Диакритик"?"
Пройдут года, напишет сам,
Осмыслит жизнь, ночные вздохи,
Но навсегда к его словам
Прилипнут выцветшие строки.
Когда отвечу за грехи,
И встречу чёрную старуху,
Он на могилке скажет внуку:
"Твой дедушка писал стихи!"