И тогда, казалось, приходит время начать писать,
В тот момент когда закачиваются слова, покидающие сердце, порог, уста, ставшие чьим-то домом.
Небо держит чашу с травами и росой.
Этот край приветливый и босой,
Машет, улыбается словно свой
Старый, смешной знакомый.
Только воцаряется пустота,
Где-то где душевная простота
Чище и богаче красот холста
дивного мастера кисти.
Дышат завершенностью чудеса,
Счастье не за тем, чтоб о нем писать.
У меня за пазухой все леса,
Волны, цвета и листья.
Я сижу напротив широт "дворца"*,
Солнце не касается моего лица,
Небо показало больше всякого мудреца,
Жившего в этих землях.
Чистый дом знает запах сандала, розы и тишины,
Мир скрывает многое под завесой из пелены,
Каждый будь храним от горя и от войны,
Где царит любовь в семьях.
*"Дворец" - мир.
11.15