Истлела совесть либераста
Наверно от того, что часто
Он мат прикольно рифмовал.
Крамольно якобы звучал
Его плебейско-плутовской
Стиль ядовито-шутовской.
Ни глубины, ни совести, ни духа
Как будто муха
липкая у уха
Жужжит зловонный дух его
И пьяного
поэта ремесло
Повсюду сеет зло.
И ничего
святого
у него
Ни в мысли нет, ни в ярком русском слове.
О безнаказанность, тебе б звучать на мове
В земных трудах Олеся Бузины
Но нет его на этом свете…
В ответе
за Одессу тоже ветер
«ВеликоРусскойПутинской весны»?!
А не фашистов зиги там видны???
Проспись,
приди в себя, очнись,
О, «Бедный Йорик»,
пьяный ёрник,
Покуда не истлела жизнь
И не надел Господь намордник
Угомонись,
кликуша,
протрезвись!